III ANIVERSARIO: LA MÁS LEÍDA "JUSTICIA EN NUESTRA MANOS"

Un pueblo que se toma las armas con sus propias manos. Es la última salida que tenemos para hacer justicia. 

Nada de policías ni militares porque es tan corrupta como los que los ponen allí. De dónde sale tantas granadas, armamentos que solamente los militares y supuestamente los cuerpos policiales manejan. 

Un violador quemado, según con cargos de crimen, y que la comunidad tomaron justicia con sus propias manos, la mujer golpea al militar que trata de controlar las colas, un joven mata a otro, amenazas por todos lados y ¿quién nos protege?

Lo que parece un escándalo para algunos para la mayoría es normal, cotidiano y casi forma parte de nuestras vidas. La inseguridad latente que nosotros mismo tomamos justicia.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTO "LA CICATRIZ QUE ME ACOMPAÑA"

Gracias a "Letras con Arte" Editorial de España.

El sol augura entre las montañas que aún se engalana con la blanquecina neblina, puedo ver una figura que se hace más y más grande, mientras el abuelo toma café en su taparita preferida curada de tanto usarla, yo me acurruco junto a la puerta de madera con mi tazón de avena cocida para apaciguar el frío y mi muñeca atravesada; la pequeña figura que se hizo visible es el tío Nicolás que entra a la casita de barro con un saco de verduras recogidas en el amanecer y un cuchillo cruzado en la cintura que no deja que nos arrimemos a él.

El tío saca un pañuelo descolorido del pantalón harapiento, se lo pasa por la frente, da un suspiro profundo y le pide la bendición al abuelo, éste extiende la mano para que también se la bese, se le puede ver un anillo plateado un poco manchado  y  los dedos curtidos de callos. El tío le besa la mano para luego darle un caluroso abrazo. Sin decir palabras, se regresa a donde está el saco para alcanzar algunas verduras y colocarlas en un canarín oxidado puesto en el ventanal de la cocina, toma el café con una sonrisa menuda en los labios, siempre está sonriendo, nos toca las cabelleras tiernamente y se vuelve a terciar el saco y se pierde en el camino.

La abuela tiene la olla en el fogón con aroma a oréganos esparcidos por los alrededores, al ofrecerme en ayudarla solo me dice “te puedes quemar muchachita, cuando crezca un poco más”. Ella sigue enjuagando los platos en la ponchera con agua y limón. Me voy al solar y allí están los carricitos de las casas vecinas esperándonos,  salgo corriendo detrás de ellos y conmigo mi hermano para montarnos en la mata de mango o en la de mamón.

En los ramajes nos comemos los trozos de las dulces cañas de azúcar que la abuela había cortado; al comerlas seguimos riendo y brincado, de repente las montañas, la casita y mi mundo dieron tres giros y fui a parar al suelo, en un intento de dar la “vuelta canela”. La cabeza rasgada con mucha sangre saliendo de mi cabellera y el griterío sin consuelo. Tremenda cicatriz me acompaña día tras día para recordar aquellos momentos fríos junto a los abuelos que me consintieron en toda la semana.

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTO "ESPERO VERTE"

Gracias a la Editorial "Letras con Arte"


Espero no muy lejos de éste atardecer, en medio de la serenidad de las calles lluviosas que no dicen nada pero que cuentan muchas historias por sí solas. En éste cielo grisáceo aún, y en esos hoyitos de tus mejillas que se hacen visibles ante las miradas de los presentes, en esas palabras temblorosas que solo yo entiendo lo que quieres decir. En esa sonrisa extraña al trata de disimular e inconvenientemente revela la transparencia de un corazón puro como la misma soledad de los tristes edificios humedecidos que ceden un risueño apego, ese mismo apego que tengo en éste mismo instante para abrazarte y unir nuestros labios.

Espero ese cálido cariño cuando rosamos nuestra piel en el descuido de los demás, en esos reojos constantes de doña Berta disimulando estar ajustando el moño frente al espejo y en realidad es que nos observa tratando de descifrar lo que hay en nuestros corazones. Espero tus cartas aquí sentada junto a Mariela que no para de reír y yo de pensarte, estos pensamientos que se vuelcan a un lugar cualquiera, igual a las corrientes de agua que corren y corren en las aceras para unir nuestros labios. A ti no te salen palabras coherentes pero yo te imagino junto a mí y es el deseo de bailar contigo bajo la lluvia, para después sonreír en tu torpeza.

Espero que estemos solos, sin darle tregua al tiempo, ni al final de éste día ya por terminar, estoy aquí sin poder conciliar el sueño y te veo en la ventana, me levanto de inmediato, abro de par en par los cristales y hace frío, mucho frío, me abrazas y yo te abrazo, cruzas el único obstáculo que nos separan, dejó de llover, doña Berta se marchó y Mariela de reír,  unimos nuestros cuerpos, nos acariciamos y siento tu cuerpo helado poco a poco ponerse tibio y bailamos toda la noche para ser felices como lo soñé.

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTO "AMOR MUERTO

Gracias a la Editorial "Letras con Arte"


Las lágrimas recorren lentamente por mis mejillas temblorosas, el fulgor de una pausa sobrepasa la quietud de la soledad. Vuelve aparecer las lágrimas y ésta vez es mucho dolor en el pecho. Vuelvo a levantarme, repico el teléfono en varias ocasiones a un número cualquiera de la agenda, doce veces quizás, vuelvo colgar el auricular sin responder.

Camino de un lado a otro desolada, escucho a los albañiles acomodar el tejado al otro lado de la pared e inmediatamente los imagino deseosos de terminar la labor para llegar a casa y abrazar a su familia. Secos mis ojos hinchados. Me encuentro en la cómoda frente al espejo, parezco un despojo, tiro los frascos que reposan en la fría madera, resuenan en el piso ya manchado de las frescas cremas y el aroma a flores se expande en la habitación. Las almohadas rotas por un lado del closet, el espejo estallado por una botella de whisky vacía.

Dejé de llorar, las fuerzas se desvanecieron, la calma volvió apoderarse de mi ser con la promesa de no volver llorar nunca más por un amor muerto.

DAILET M. BUTTO R. 

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTO "EN ÉSTE LIBRO"

Gracias a "Letras con Arte" Editorial de España.

Las hojas caen lentamente como el deseo que se disipa a través de los años. Aún pudo sentir sus cálidos labios acariciando los míos y  no me ha dejado dormir en muchas noches de soledad. Sentada en el banco del parque hojeo aquel libro de amor y en sus palabras de pasión entierro el pasado imposible de revivirlo, así como éste viento impetuoso que vuelve a levantar las hojas y los niños riendo corren detrás de ella sin poderlas alcanzar. Jamás volviste a llamarme y el tiempo pasó, sigo en el mismo lugar, sin esperanza de volver a verte. Nos quedamos estancados en aquellas promesas inocentes y el bullicio de la gente en el parque hace dejarte a un lado.

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTO "ENTRAÑABLE TREN DE MI INFANCIA"

Gracias a la Editorial Letras con Arte

ENTRAÑABLE TREN DE MI INFANCIA

Allí viene el tren cargado de hierro, suena su bocina desde lejos y las piedras brillan como el diamante. Salimos corriendo a contar los vagones, uno, dos, tres y perdimos la cuenta una vez más, es muy veloz, por lo que nos quedamos mirándolo hasta perderse de vista. Con los libros en las manos brincamos de un lado a otro en los rieles aún tibios. Algunas veces, conseguimos un lápiz o una moneda, más allá está el ranchito de don César, un hombre solitario que gruñe para que nos vayamos a casa.

Entre las enredaderas y matorrales cruzamos el riachuelo para que don César no nos delate, llegamos a los arenales llenos de palmeras y que solo Mario puede montar el alto tallo cargado de cocos grandes, nos tira los cocos y al abrirle un huequito por la punta del fruto tomamos el agua, pero Janny raspa la dulce lonja hasta atestarlo. Después llegamos a casa de puntillas, deseando que mamá no nos reprenda pero la mugre de la ropa nos descubre de inmediato. Y no puedo escuchar las habladurías de mi madre, es el ruido del tren que resuena en mis oídos para volver ser feliz.

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTOS "LA PROCESIÓN DEL DIFUNTO"

Gracias a "Diversidad Literaria" en España por escoger mi cuento:

El sol quema nuestra piel, y deseé por un momento estar bajo aquel mangal donde José pasa las tardes después de arrear el ganado. Es un día amarillo casi rojo y los carricitos siguen corriendo a nuestro alrededor sin hacerle caso a su madre que aún se seca las lágrimas. Desde anoche las mujeres lloran y ahora camino al cementerio el polvo se levanta, al difunto lo llevan de primero, le sigue el cura y los demás le seguimos gimiendo, todos vestido de negro. Acompañamos en el dolor de Martinica, ahora la viuda.

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTOS "PRIMER BESO"

Gracias a Editorial "Diversidad Literaria" en España, por su apoyo y escoger uno de mis cuentos:

Es el frío nocturno quien recogió mi cabellera a un lado, podía escuchar los ramajes estremecerse como si siquiera decirme algo y mi corazón comenzó a palpitar fuerte y él a temblar, mientras sus dedos se entrelazaban con los míos. Sentí que las estrellas, la luna y la noche estaban deseando lo mismo, y nuestros labios se encontraron sin resistencia. 

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

III ANIVERSARIO: CUENTOS

Selección de mi cuento por Letras con Artes "La aventura de mi vida"

VOLUNTAD DE UNA ADOLESCENTE

Duró mucho para que Roki me reconociera, es por eso que duré muchas horas arriba de la mata de mamón. Era una mata grande y muy frondosa, pues, desde hacía tiempo que había decidido montarme en ella. Lo había hecho en otras matas y ésta no sería la excepción. La mata de guayaba, la de mango, la de aguacate, la de puma rosa y hasta el naranjo que tanto cuidaba la abuela.

Era tanto el deseo que aproveché la soledad para hacerlo. Podía escuchar mis pasos al cruzar el corredor, Roki levantó la cabeza y volvió a dormirse, me subí el vestido más arriba de las rodillas y le hice un nudo por cada lado. De una rama me llevó a la otra, y otra, y otra más, hasta deleitarme de la dulce brisa que se enredaba en las hojas y conmigo también. Fue mi primera vez en no perder de vista el sol cuando se ocultaba entre las montañas y aparecer los cocuyos junto a mí. Aunque mi corazón latió muy fuerte por los ladridos al obstaculizar mi regreso, sólo me quedé allí con ganas de contarle ésta historia que a lo mejor no me creerían pero fue real. 

DAILET M. BUTTO R.

Escribe Hogareña

BESO ROBADO

El muchacho de ojos marrones, entra a la iglesia como cada mañana, camina despacio hasta el altar, toca el agua bendita de la pileta de mármol para hacerse una cruz en la frente. Mira de reojos, a las señoras que rezan de rodillas frente al santísimo y se adentra a la sacristía tratando de no patinar en aquel piso pulido. Quiere ser sacerdote, un buen hombre con deseos de ayudar al próximo y ser redimido de todo pecado, de cualquier pecado, el chico perfecto.

Le vuelve a pasar un blanco paño de hermosos bordados en la orilla, a la copa de plata con incrustación de brillantes piedras de diversos colores, solo por el lado de afuera, por instrucción del sacerdote; recoge las canastillas medio llenas de billetes y monedas dadas por los feligreses en la primera ceremonia y escucha las conversaciones de los demás sin repetir alguna palabra.

En las tardes nos reunimos en el cine improvisado por don Carlos para los niños, una pantalla blanca y un retroproyector antaño, y aquel muchacho de piel clara vuelve a ser uno de nosotros, corre a los alrededores para ensuciarse de pies a cabeza  y con la resortera le tira piedra a las lagartijas pero no le pega a ninguna. Nosotros creemos que es el primero en entrar al reino de los cielos, él sólo ríe y sigue corriendo.

María que es tan coqueta lo sorprendió al  besarlo en una noche estrellada, pero él se limpió los labios con la manga de la camisa de raya. Él se volteó y calló de rodilla al suelo pidiendo perdón con sus manitos juntas mirando a esa enorme luna. Nosotros sentaditos en la grama nos volteamos asombrados y María lloró como nunca la había visto, ni siquiera cuando su mamá la obligó a comerse aquel caldo de pescado. Dos corazones rotos en esa noche bonita que nunca comentamos y que solo el sacerdote supo en la confesión.

Del cine solo queda la pantalla carcomida por los años. El muchacho flacucho que fue criado para ser sacerdote, entre primas monjas y tío monseñor, dejó su ímpetu por culpa de aquella noche de enorme luna y cientos de estrellas, se  casó con María que dejó de sacudir la cintura al caminar en esas faldas cortas y se recogió la cabellara. Si los ven, jamás pensarían que el beso robado los llevó a descubrir el amor.

DAILET M. BUTTO R.

Gracias a "Letras con Arte" editorial de España", en la Antología "RECUERDOS DE MUSAS DE VERANO"

POR ÉSTE MES ANIVERSARIO

Un año más. Son tres velitas. Espero cumplir otro año más. He evolucionado en el transcurso de todo éste tiempo y he aprendido a mejorar mi escritura y coherencia, aunque aún me falta.

No es fácil para una mujer que solo se dedica al cuidado del hogar ponerse a escribir, pero con dedicación y leer, leer, leer y escribir, escribir y escribir se puede todo.

A partir del lunes publicaré todos los escritos más resaltantes durante éste año. Espero que los lean y disfruten. 

Escribe Hogareña

POR ÉSTE MES ANIVERSARIO

Un año más. Son tres velitas. Espero cumplir otro año más. He evolucionado en el transcurso de todo éste tiempo y he aprendido a mejorar mi escritura y coherencia, aunque aún me falta.

No es fácil para una mujer que solo se dedica al cuidado del hogar ponerse a escribir, pero con dedicación y leer, leer, leer y escribir, escribir y escribir se puede todo.

A partir del lunes publicaré todos los escritos más resaltantes durante éste año. Espero que los lean y disfruten. 

Escribe Hogareña