IV ANIVERSARIO: UNA SOLA ALMA

La piel pálida al descubrirse, la pasión se unta como dos almas perdidas. Los besos eufóricos al tocar los labios y el rosar cada parte del cuerpo delicadamente encienden sentimientos prohibidos. La brisa fría se enreda en los ramajes empujando el cristal del ventanal medio abierto al descuido de los amantes, el tiempo se detiene, en la propuesta indecente,  de dos almas poseídas en el cariño. Explorar en la alfombra sin previo aviso, sin planificación e idea, solamente estar allí de la nada, entre la incomodidad, la pasión y la lujuria.

Ya en el piso, los dos extasiados, súbitos queriendo gritar casi incontenible, araña la sudorosa espalda que se agita sin cesar. El amor se ocultó en la pretensión del placer pecaminoso, y qué importa, si ya es una sola alma. La ardiente llamarada gimen al acariciarse, al faltarse el respeto,  era como nacer y morir, dejó de existir el uno del otro, la vida y la muerte misma. No había nombre ni origen, solo las manos agarrar la larga cabellera, otro beso más y morder suavemente los labios.

Apretar  los músculos en querer volar al cielo, aunque los dos sabían que faltaba un poco más de frenesí. Algo agotados pensaron en la terrible llamarada del fuego y ternura al acariciarse  a la vez. Querían parar pero no era justo para el otro y que importa si más allá  de la pared se horrorizan por lo que escuchan.

Las caricias suaves y tocas, la fricción que recorre por todo el cuerpo, la alegría que se merece cada uno al mencionar su nombre y miles de palabras del uno y del otro pero ninguno de los dos se escuchan. Sus brazos sujetan los de ella, mientras la fuerza de sus movimientos se acrecienta con intensidad.

El origen de la vida comienza en el génesis y termina en el apocalipsis, si al poseerse es un pecado, entonces que importa hundirse en el infierno, o llegar al paraíso,  para qué fueron creados; cuál es el propósito de cada alma en la tierra, el amarse y entregarse, humillarse en el furor del encanto del amor que termina en dos cuerpos enloquecidos para los que fueron creados. De un amor tierno al placer donde es el fin de la atracción.

Selección de cuento en el concurso de la Editorial en España "Afrodita y Eros". 

DAILET M. BUTTO R. 

Escribe Hogareña

CUATRO AÑOS CON MI BLOG

No es fácil llegar a cuatro años escribiendo. Éste año ha sido el más engorroso por la falla de internet y que ya las malas gestiones del gobierno golpea fuerte en los hogares. Me alegra mucho mantener todavía mi blog, aunque pocas veces escribo.

La costumbre de estar aquí frente al computador después que hago los quehaceres en el hogar y de atender a los niños es más fuerte que yo. Sigue siendo tan vivaz como el primer día que abrí el blog.

Ahora más segura que hace cuatro años, nerviosa de lo que pasaría en el futuro y si esto funcionaría. Y aquí estamos yo escribiendo y ustedes leyendo.

Sencillamente desearía muchos años más junto a ustedes. Con el mismo cariño de siempre. No sé lo que va a pasar más adelante, pero lo que sí sé es que haré lo posible por mantener vivo mi blog.

Escribe Hogareña

ESTAMOS CON USTEDES

Escribe Hogareña

IV ANIVERSARIO: EL DORADO, NO ES EL MISMO 

Las inmensas selvas anheladas por muchos, para hacerse rico de la noche a la mañana. Trae consigo la venganza que todos arriesgarán, a cambio de tener un puñado del preciado tesoro. La codicia y la ambición de los hombres harán estar alerta para cualquier acontecimiento. Dejaran atrás sus melancólicas vidas en las ciudades y así conseguir un poco de consuelo, ese consuelo que acarrea enterrarse en el fango día y noche. La confusión de un hombre llamado Jacinto encontraría el amor en Fernanda, joven hermosa que la vio crecer. Ella también enamorada desde niña de él, pero poco a poco ese amor se desvanecería por el cariño de Eduardo. Jacinto antes de marcharse a las minas ilegales en el Caura le confesaría sus sentimientos. Eduardo regresa de la capital, después de decepcionarse de la atiborrada ciudad en el ajetreo diario y el poder de los políticos dividido en dos bandos, uno por las ideologías y el otro por lo que parece razonable. Sangre derramada en las calles y la impotencia de no poder nada. Jacinto haría lo que tenía que hacer, adentrarse en la minas, hundirse en el barro, salir adelante como lo hizo Calderon, hombre corpulento que trabajó hasta el cansancio para llegar a ser unos de los hombres más poderosos de la selva. Los indicios conocen muy bien esos lares, así como los brasileros, colombianos y guyaneses. Todos quieres un poco de ese tesoro. Las mujeres más bellas, se encuentran por aquellos bares improvisados, en donde no falta el libertinaje. Es la soledad que mata al hombre en la espesa selva, pero Jacinto encontraría el cariño de Teresa; con su sonrisa tierna se sentiría con fuerza para seguir adelante. Dormir con una linterna y un cuchillo en la mano es lo mejor, para que no los roben. Más que eso es la malaria que mata a la gente sin darle tiempo llegar al pueblo. El sol quema lentamente haciendo insoportable salir a las calles. Mientras que las lluvias alborota las plagas. Pican y pican trasmitiendo la mala enfermedad y Jacinto no se salvaría. Agoniza con la venida del gobierno apoderándose de las minas porque también quieren su pedazo de tierra y con ellos los militares quienes apalean a los miserables mineros. Jacinto en la agonía pareciera vivir tal calamidad y es Teresita quien lo consuela, con su amor, su cariño, sus atenciones, con quien pasará el resto de la vida, de una bulla a otra hasta morir si es posible.

"LO PUEDEN BUSCA EN AMAZON.COM" YA ESTÁ DISPONIBLE...

Escribe Hogareña

IV ANIVERSARIO: LOS DESEOS DE ROSA

La manija ovalada resbala al abrirla, las campanillas suenan al sentir la suave brisa pasar y las ventanas empañadas anuncian que el invierno está cerca. La calefacción cruje paulatinamente mientras las jovencitas se preparan para las labores escolares.

La maestra Brenda había asignado muchas tareas, Rosa se tercio el morral donde reposaban los colores que le prestó  su hermana Amanda, unas hojas blancas, varios cuadernos, el libro de estudio  y un lápiz a medio utilizar; salido corriendo a buscar su abrigo en el closet.

En el bolsillo del abrigo volvió a encontrar la carta de aquel muchacho careto del campo, un muchacho sucio, un muchacho de ropa amarillenta a olor a jabón, un muchacho sin educación pero muy robusto de tanto cargar leña, arar las tierras, cargar agua para la casa y montarse en las matas. Un muchacho de enormes músculos y ojos profundos.

La carta a poco entender con aquella letra torpe y oraciones sin coincidir descifran sus intenciones. Aquellas mismas intenciones escuchadas en el baño de la escuela entre Carlota y Javier. Fue la primera vez que sintió su cuerpo estremecerse y su parte íntima palpitar. Esa primera vez que salió corriendo a la iglesia a pedir perdón por ser tan pecaminosa y rezó tres rosarios para ser perdonada.

A pesar de haber rezado miles de veces el “Ave María”, todavía sentía la misma sensación extraña por todo su cuerpo,  que a pesar de ser un pecado, le gustaba la idea de tocar aquellos labios y ser besada por doquier. Un escalofrío recorrió desde la punta del pie hasta la cabeza, un hormigueo sin razón en el estómago,  alguna satisfacción de pensamientos osados  y un desespero por experimentar algo diferente. Rosa busca con la mirada al muchacho para devolverle la carta atrevida, en la misma esquina donde la esperaba con insistencia cada día y que ella ignoraba. Esa mañana fría el muchacho no apareció. Volvió a darle otra vuelta al pasillo antes de la entrada a clases. Escondió la carta.

Se pregunta a cada rato a sí misma, sobre su aptitud poco usual, sin tener ninguna respuesta a sus preguntas. El muchacho tosco se asomó por la puerta, de reojos notó su ropa húmeda algo descolorida y aquel pecho terso. Rosa se alegró y ésta vez no sería el desprecio de ayer.

DAILET M. BUTTO R.

Gracias a Letras con Arte... en la Antología "Erótico"

Escribe Hogareña

IV ANIVERSARIOS: LA PROCESIÓN DEL DIFUNTO

El sol quema nuestra piel, y deseé por un momento estar bajo aquella mata de sarrapia. Es un día amarillo casi rojo y los carricitos corren a nuestro alrededor sin hacerle caso a su madre que aún se seca las lágrimas. Desde anoche las mujeres lloran y ahora camino al cementerio el polvo se levanta, al difunto lo llevan de primero cuatro hombres robustos, le sigue el cura con su biblia entre brazos y los demás seguimos gimiendo, todos vestidos de negro. Acompañamos en el dolor de Martinica, ahora la viuda. 

DAILET M. BUTTO R.

Gracias a la Editorial "Diversidad Literaria"... por seleccionar otros de mis cuentos.

Escribe Hogareña

AMOR MÍO

Sinfonía de alegría

Resuenan los tambores

Una voz de amor

Esclarece el día.

Tú allá y yo aquí

Dos seres distantes

Muy lejanos bailan

Ríen de felicidad.

Se mueven las praderas

En el verdor del horizonte

Palabras que no se dicen

Los deseos florecen.

Arisca del mundo

Ángel amigo mío

Cuida mis pasos

Que está junto a mí.

Parecemos lejos

Pero no muy lejos

Aunque parecemos lejanos

Somos una sola alma.

Escribe Hogareña

IV ANIVERSARIO: AL FLORECER LOS LIRIOS

Acurrucada entre sus brazos, él sonrió por última vez. Al florecer los lirios, Amelia buscó el brillo de sus ojos con tiernos besos. Fue difícil sonreír y se acogió a la esperanza, al mirar el sol brillante y el oír de la brisa cálida. En la entrañable seducción del cariño se detuvo el tiempo para volverse amar en la eternidad, ésta vez en el silencio nada los separarían. 

Gracias a la Editorial "DIVERSIDAD LITERARIA", por seleccionar unos de mis cuentos.

EscribeHogareña

LA NIÑA QUE CONOCÍ, MURIÓ AYER POR DESNUTRICIÓN

Hace dos años estuve en un velorio de una mujer muy querida por mí. Murió a los treinta y tres años de edad a causa del sida. Ella tenía tres niños y no tenía como mantenerlos y en un momento de desesperación y por primera vez en su vida se acostó con un hombre quien la contagió. 

Ella luchó, y me consta que sí lo hizo para mantenerse viva y así criar a sus hijos, pero la sociedad no pensaba en lo mismo y la desterró. Por supuesto, ella se echó a morir, junto a la escasez de medicinas que se avecinaba no le importó seguir viviendo. Más bien a su parecer era una carga. Y no duró mucho. 

Todavía no entiendo cómo pudo morir y dejó a sus tres niños a la deriva. Pobres niños que están sin dirección, el mayor hoy en día sólo con diecisiete años, trata de graduarse de bachillerato, en ocasiones de va a los abostos y roba, su abuela y tías tratan de ayudarle, es un niño muy callado y no se relaciona con nadie. El segundo se lo llevó una tía política en la cual recibe atenciones básicas pero no amor, apenas los cuidados necesarios para sobrevivir y el tercero está con su abuela estudiando y va a la iglesia luchando con su padre alcohólico.

Estando en el velorio, hace dos años nos llamó la atención una niña de ocho meses, quien comía sopa ella sola agarrando la cucharilla, era una niña de piel canela y de ojos vivaz, cabello azabache y muy tierna. Y la abracé, aunque la pobreza se le veía en aquella ropa curtida y pies sucios. Le decíamos a la madre que era una niña muy graciosa, pues llamaba la atención de todos.

Y les digo esto porque hoy me llama la hermana de la madre de esa niña y me dice:

.- ¡Hola Dailet cómo está!

Y yo:

.- Hola cómo está, tiempo sin saber de ti.... y eso que está en la ciudad. 

Pues ellos son del campo.

.- Venimos del cementerio.

Mi corazón comienza a latir fuerte.

.- La hija de Alejandra murió por desnutrición.

.- ¡Ah!

.- Sí murió, la niña con dos años y medio, pesaba menos que niño de siete meses.

Y, no pude seguir hablando, un nudo en la garganta y las lágrimas comenzaron a rodar. Y a la vez me sentí culpable porque quizás pude hacer algo y no lo hice... ¡qué pude haber echo para que esta niña no muriera de hambre!

La verdad es que cada día muere cientos de niños por desnutrición...

Y recordé que ayer mientras desayunaba con mi hijo mayor le decía "cuando yo era niña íbamos al campo con papá y veíamos a la gente comer verduras con mantequilla, o una arepa con café y nosotros decíamos que sí eran pobres porque nuestra alimentación era una arepa con ensalada y carne o quizás una arepa con queso y jamón. Ahora comemos arepa con mantequilla o verduras con queso o lo que sea, qué estará comiendo en éste momento la gente del campo, porque no todo el tiempo hay yuca ,maíz o topocho porque todo es estacionario"

Y resulta que la niña murió por desnutrición y así están todos sus hermanitos. Pues, pero a quien le importa la vida de ésta niña, a quien le importa si cada quien está a sus propios intereses.

El gobierno está luchando por mantenerse en el poder, la oposición por querer el poder, y los demás venezolanos estamos luchando por sobrevivir.

Dios clamo a ti, quien ayuda a estos niños que se mueren de hambre. La gente más pobre, son más pobre todavía y se están muriendo a mengua.

La gente pobre son los más vulnerable, son los que menos tienen oportunidad y los que se mueren más rápido. No puede irse del país ni siquiera a la esquina, no tienen oficio y mucho menos empleo. OPero a quien le importa si el pobre muere.

Escribe Hogareña

CUATRO AÑOS

con mucho orgullo y gratitud por mi IV Aniversario de mi blogger "Escribe Hogareña". 

Escribe Hogareña